Etiqueta: cuentos
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Se me quedó pegado al cuerpo como un mono y me lo llevé a casa. Ayer lo eché. Malos espíritus, energías de bajo espectro, brujería, ocultismo.
Hay en el pueblo donde resido una tienda de artículos viejos. No, no es un anticuario es un «viejario». Un pulgoso y raído almacén de artículos antediluvianos. Cada vez que voy al supermercado siento una atracción a caballo entre el horror y el embelesamiento por ese lugar. Nunca antes me había atrevido a entrar con…
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Abuela, cuéntame otra vez la historia de papá (2/2): El mundo onírico convertido en cuento.
Previously: Abuela, cuéntame otra vez la historia de papá (1/2): Más sueños condensados en historias. Necesitamos los cuentos para comprender. Tu abuelo… Tu abuelo se cruzó en mi camino, un día, por casualidad. No nos dijimos nada, no hizo falta. Tampoco fue amor a primera vista, no hubo fuegos artificiales, ni la música de violines como…
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Abuela, cuéntame otra vez la historia de papá (1/2): Más sueños condensados en historias. Necesitamos los cuentos para comprender.
En mi lecho de muerte, a la edad de 111 años, mi nieto decidió hacerme una última visita. Inesperado y agradable regalo de despedida fue contemplar su rostro traspasando el umbral de la puerta. Esos ojos chispeantes de un verde esperanza casi translúcido, como los de su padre, mi hijo, regalo y milagro de la…
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Estado de duermevela: caída libre y líbido ¿De dónde vienen? Vigilia, sueños, entre ribas.
En la linde de la vigilia y el sueño existe una tierra de nadie, no man’s land, nowhere land, wanderland, no land at all. Es un territorio desconocido por no ser. Es un estado, como un puente entre el consciente y el inconsciente al que todos accedemos sin saber dónde se encuentra el umbral justo…
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El silencio, la escucha, la confianza: Para ser activa debía aprender a ser pasiva. El amor propio también es esto.
Sentí que llegó. Ese momento en el que ya estaba cansada de producir, hacer, hablar, emitir. Esa época había terminado quizás antes de ser consciente siquiera de su existencia. Sencillamente, al encontrar solaz dentro de mí, dejé de necesitar explicarme y contar a los demás todo el proceso interior. Seguir escribiendo era la única manera…
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Los orígenes de la lectora de auras: Rituales antediluvianos
El resultado de mi transformación, fue ineluctable. Llegué al momento clave, en el ecuador de la vida, en el que se suponía que tenía que disfrutar de todo cuanto hubiera sembrado: familia (hijos), casa (hipoteca), trabajo (esclavismo new age) y sonrisa (normalmente esculpida a base de ortodoncia). A todo mi entorno le salían embarazos como…
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La crisis de los cuarenta: En la sombra, las escamas, los eccemas y demás temas. Dragones y más morros.
Llevaba un tiempo sintiéndome rara. Me picaba el alma y mis ojos querían llorar. En medio de la noche me despertaba asustada. Nunca recordaba mis sueños, pero aquellas pesadillas ¡Oh, Señor qué terribles eran! Me quemaron en múltiples hogueras en diversos siglos. En la prehistoria se me cenaron los de la tribu vecina. En el…
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El lunes de una heroína: Salir de la cama para ir al rescate de la niña que se perdió en un cubo encebollado.
Lunes de nuevo y me toca rescate. Es así la vida de héroe. ¡Hay que joderse! y ¡Ay, a joderse! Pues sí. Se me ha perdido una en el infierno. Ya se sabe… la adolescencia. Se piensan que lo saben todo, van de adultos hasta que los adultos tienen que salir al rescate porque la…
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Terapia #17: Robe, el infierno y pito, pito gorgorito ¿Dónde vas tú tan bonito? A la acera verdadera. Pim, Pam, Fuera. Abuela oscuridad paridera de la luz me honró con su presencia.
Fotograma de la película: «Cuando fuimos brujas» de Nietzchka Keene. Un clásico de culto que dio a conocer la figura de Bjork. Un cuento de brujas que pone de manifiesto la emancipación femenina dentro del contexto del folklore nórdico. (Esas pelis donde no pasa nada que dirían los amantes de la acción) Cuando los elementos circundantes…
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La guerra de Garza: Garra guarra y zancuda que de tiros largos se pasea, mas aunque se vista de guerra, garza se queda. Campo minado.
Era una época enjuta, casi transparente. No es que quisiera desaparecer aunque quería no destacar mientras desatascaba mi fusil, pues resultaba un blanco fácil para cualquier misil, situación que me ponía negra con facilidad. Con la mecha corta y el chocolate amargo, salía al ruedo y retornaba rodando de rebote en redonda, de semicorchea a…